Conta - Conto

Esquecida a taboada,
o lápis floresce
numa conta rimada;

E eis que me cresce
uma angústia cretina,
pois se acha e esquece
à moda repentina,
tal obra sublime
que fugaz me escapa,
por carma ou por crime;

Eu falo sem saber do que,
até fazer a caneta cansada.
E ela, aqui se vê,
falou sem dizer nada.